мой бог убивал моего короля

 Хотите что скажу? Трудно относиться серьезно к чему бы то ни было. А «fantasy»— словно островок спокойствия в море истерии. Это  разговор   Сам-знаешь-с-кем.  Точнее,  ты  словно говоришь с астероидом,  и  неплохо, если  б разговор имел хоть малую толику смысла. 
Но участники нашей  драмы обретают  свои роли внутри героя. ВНУТРИ его Я.  Шоу -  там. И там можно позволять себе все, что угодно — сидеть, стоять, дышать, пить вино и делать вид, что мир у тебя в кармане.


 За рекой зеленели чужие поля.
 Зло карабкались к солнцу посевы.
 И мой Бог убивал моего короля
 На глазах у моей королевы.


 В несчастье следует погружаться без страха. Возможно  то, что я сейчас испытываю, это вроде бы шок, конфликт.  Мы  пропитаем  рассказ  о герое  взбалмошным духом, неразберихой сегодняшнего времени.
 Не трудитесь искать смысл. Он прячется, где-нибудь в последней  строке, последнем слове…    Не надейтесь, что сразу что-нибудь отыщете…


 Я и думать не смел, и помыслить не мог,
 Воспротивиться и усомниться.
 И глядел с эшафота доверчивый Бог
 В незнакомые рваные лица.


 Хотите  ирреальности?  Не хотите    пульсировать  запрограммировано,  словно вы  индикатор стереосистемы?  Наш герой тоже.  Простой и исполненный достоинства. Он излучал незаурядное и уникальное  так, словно вращался в одном ритме с осью, поворачивающей Колесо Мироздания. Его давно пора поместить в музей. Такой гордыни, как это  Эго (читай,  его Король!) на земле раз-два и обчелся.


 Я не то, чтобы смерд, я из лука стрелял,
 Я на маршах вышагивал  левой.
 Я не мог защитить моего короля
 На глазах у моей королевы.


 Эго всегда под ударом и в принципе – беззащитно. Жалость к себе – отвратительное чувство.
За много лет праздного любопытства  мы постигаем  удивительную вещь:   независимо от того, в какое время и в какой стране ни живи, люди всегда говорят  и делают одно и то же, только  называют разными словами. Это похоже на алгоритм… Они не атакуют, а увлекаются; не защищаются, а расширяют кругозор; не разрушают, а изменяют; не отвергают, а исследуют…   
В общем,  понятно… Что за тайные фантазии достались нам в наследство от  них? Что они восклицают, наступая? Трижды  - «банзай», и вскидывают руки? Так действуй, не суесловь!


 И уставившись в землю, как горькую соль
 Я глотал своих слов серебро,  и…
 Равнодушное небо плевало росой
 На согбенные спины героев.


 Ситуация примерила на себя майку лидера. Обратного пути нет.  Ты хотел бы разрушить этот мир, только не знаешь,  откуда начать?   Считаешь необходимым участвовать во всем этом бардаке, потому что, сидя дома, мир не изменишь?
Не притворяйся, что не знаешь, о чем речь. Вместо того, чтобы проклинать идущие мимо поезда, ты предпочитаешь  уводить с маршрутов   самолеты. Самоутверждаясь? 
 Для этого нужен серьёзный повод.    Он есть? … Душа,   свидетель, Анима Мунди - ее древнее имя,  Королева…   «Пред  лицом Королевы …» – чем не повод?!


 И во чреве толпы обречённо бурля,
 Вскинув шею, как порванный невод,
 Я увидел лик Бога и кровь короля,
 И сухие глаза королевы.


 Вспышка гнева  отсверкала и погасла как поток воды, обтекающий камень…   
Когда ты поймешь, что  все это — только  fantasy?  Миф, чтоб вы знали, – это метод  шокового описания событий и состояний, оказавшихся для современников слишком сложными. Осознав, что твои переживания выплеснулись в  эти самые  слова, ты можешь  плюнуть на все, что было, и обо всем забыть. А потом жить на другом поле, в ином времени, которое, в принципе, всегда то же, и то же, и  то же…    И поверить, наконец, что наблюдает твой мир  Душа…    Потому что  так муторно только ей,  Душе,  и бывает. 
И что вам по душе в Душе, герой?


 И отдавшись привычным   движениям рук,
 Я успел поразмыслить о многом.
 И, срывая с плеча недоверчивый лук,
 Я шагнул в направлении Бога...


 Может, мы запомнимся потомкам не тем, что создали, а тем, что разрушили?  Или может,    это  вход в твой первый настоящий тупик, когда некуда идти таким, каков ты сейчас, со своим  гипер-эго?  И ты стоишь   на пороге нового начала?  Чтоб родиться, нужно сначала умереть,  мальчик…   Как зерно умирает  в темноте земли,  входя в зиму…. Но зерно прорастает  весной. В этом – надежда… Верно?



 А потом я упал под копытами дня,
 За молитвой спасаясь от гнева.
 И мой Бог убивал короля и меня
 На глазах у моей королевы.


 В этой истории все не по правилам. Она прерывается  случайно, даже не начинаясь. Прерывается, в точке высшего напряжения…   И вроде бы даже бессмысленно… Укоренилось   представление  о том, как человек  должен жить на этой планете. Мы настолько к этому привязаны, что любой путь выхода из любой ловушки оказывается для нас  новой ловушкой.
 А дым сигареты - почти как дым на полях сражений  тебя с тобой. С… самим СОБОЙ,  если кому интересно.



 Эссе на стихи поэта Thorix (Алан)