Внутренний диалог

Ну хорошо, допустим, ты поэт.
Ты ищешь рифмы, связи и ответы
И собираешь это всё в куплет.
Но где поэмы? Где твои сонеты?

Поэмы я, пока что, не пишу.
Сонеты будут, но к чему тут спешка?
Тщеславию, отнюдь, я не служу
Но и надменной не ищу усмешки.

Твои стихи наивны и просты.
Ты пишешь их, как будто по дороге
Но в них, порой, так много пустоты,
И слишком предсказуемые слоги.

И что плохого? Пусть читаются они
Столь же легко и просто, как поются.
Но у меня такие ритмы не одни,
И есть куплеты, что иначе льются.

А что за смыслы? Что за сентиментализм
Любовь и дружба.. Вечность в этих темах
Но наша жизнь - суровый реализм.
Или страданье - это в твоих генах?

В своих стихах пишу я обо всём,
Что в этой жизни кажется мне важным.
Любовь и дружбу мы через неё несём,
И темы эти могут поняты быть каждым.

Наш мир во многом строится на нас,
И реализм - не значит неизменность.
Богатство видел в жизни я не раз,
Потом на том же месте видел бедность.

Ещё я видел, как несчастный человек
В один лишь миг становится счастливым,
А убеждения живут короткий век -
Прилив всегда сменяется отливом.

Я пропускаю этот мир через себя,
Дышу им, и описываю в строках
Надеясь, радуясь, страдая и любя.
Во всех преподанных мне жизненных уроках.

2026