Вдоль дома шёл седой старик,
На трость рукою опираясь,
Не слыша ни мальчишек крик,
Ни щебетанье птичьей стаи...
Тихонько шёл и не спешил,
А душу бремя тяготило...
Его война лишила сил,
И жизни на всю жизнь лишила...
А дома китель в орденах,
В его опрятненькой однушке,
Бессилие в его руках
Вконец избередило душу.
Ему бы сына или дочь,
Ну может есть кто, но далече,
А тут-то некому помочь...
Жестоко время и не лечит...
И вдруг мужчина подошёл,
Высокий, статный, коренастый.
"Отец, с вокзала долго шёл..."
Добавил тихо: "Папа, здравствуй!"
Старик слёз ужержать не смог,
Глаза всекунду заблестели...
"Вернулся, родненький, сынок!
Пойдём, проводишь до постели...
Видать ещё недолго мне
На свете белом жить осталось,
Но мы закалены в огне,
Поверь, я принял свою старость.
Теперь и ты живи, сынок,
Не остужая своё сердце,
Прости, что слёз сдержать не смог..."
"И ты прости за всё, отец!"
Не остуди своё сердце...
© Copyright: Алексей Пиккорайнин, 2026
Свидетельство о публикации №126022609170
Свидетельство о публикации №126022609170
Рецензии