Всю кровь свою, весь рот, как недозрелый сын,
Створоженный из самых разных соков
Минувших женщин, с радостью в другие
Зобы и пред-, и в-, и после-сердия мужчин
Забравшихся.
Всё это криком растолклось в муку,
Подкрашенную тёртой кошенилью,
Царапины заполнив на листе.
Вот текст сопит и смотрит на меня
И бьёт копытом, точно бык,
Налившись красным соком,
В мычании твоих
Местоимений.
О сивый лес, растущий из лица,
Как лабиринт бессмысленных иллюзий,
Исписанный чужими именами
И поцелуями,
Впитай мои глаза.
Мой бык, топчи листы
Далёких снов.
Следы копыт,
Как мякоть спелых слов
Останутся
На мятой плоти
Жизни.
Топчи, мой бык,
Мой бык, топчи,
Топчи.
20.02-01.03.2026
Бык
© Copyright: Коваль Михаил, 2026
Свидетельство о публикации №126022608472
Свидетельство о публикации №126022608472
Рецензии
