Ткачиха судьбы

Куплет 1:
И снова ступор, над чистым листом – а в горле ком встал, как вопрос,
Он терзает меня сильнее, чем вера в то, что однажды изменится жизнь всерьёз...
Не знаю о чем писать, то ли про осень что листву уносит – за горизонт,
То ли как в окопе пацану с автоматом – снится дом.
А ведь хочется зацепить так, чтоб струна души натянулась до стона,
Чтоб забыть про время и даже про телефон.
Чтоб зашла в самую глубь, туда где нету вранья,
Где каждый сам себе обвиняемый, адвокат, и судья...

Мысли скачут, как пули рикошетом: от неба к земле, от зла к добру.
Может, спеть про любовь? Про ту самую – «что первая?»
Про то, как пахли её волосы – дождём, и дешёвым табаком,
И как мы стали друг другу чужими, даже не став врагом?...
Но сразу тянет в другую степь, где воздух густой, как кисель,
Где вышка на фоне заката чертит печальную параллель.
Где слово «люблю» заменяет глухой перестук колёс,
А письмо от дочки — дороже чем тысяча роз.

Припев:
И я мечусь между этими мирами, как челнок в руках у «судьбы – ткачихи»,
Мне б научиться любить так, чтоб не было на сердце больно,–
Но рифмы ведут к тем краям, по дорогам – в Суоярвском районе...

Я не знаю, о чём спеть, чтоб пробило насквозь, до костей,
До того, что скрывают за семью печатями и на сто замков от людей.
Может, спеть о тебе? О чувствах? О той самой заветной черте?
Где заканчивается ложь и начинается свет в темноте...

Куплет 2:
Вспомнил! – Была же история про край, где небо сходится с далью горизонта,
Где мы были счастливы, кажется, даже не споря.
Где ветер играет на соснах словно смычёк, а она говорила, что это навсегда.
Но и туда закралась ржа, пришла беда — откуда не ждал никогда.
Пейзаж сменился на серость осеннюю – любовь на фобию,
И вместо «прости» мы слышим холодное: «не благодари».
И вот уже край — не речной берег, а край платформы, где поезда давно не ходят,
Где пацаны взрослеют быстрее, чем нейросети на фотках, старят...

Так о чем же писать? О высоком, о чистом? О близких?
О том, как мы все запутались – в проводах своих же нервов?
О том, что внутри каждого — боль, гнев, и нежность,
Которая ждет своего часа, своей главной надежды?
Это надо сплести в нить, не деля на эпизоды,
Чтоб в каждой строчке был запах свободы, и горький привкус обиды.
Чтоб слушая этот текст: – каждый нащупал свой собственный код,
Понял что ад и рай — это не точки на карте, а состояние души, а не наоборот.

[Припев]
И я мечусь между этими мирами, как челнок в руках у «судьбы – ткачихи»,
Мне б научиться любить так, чтоб не было на сердце больно,–
Но рифмы ведут к тем краям, по дорогам – в Суоярвском районе...

Я не знаю, о чём спеть, чтоб пробило насквозь, до костей,
До того, что скрывают за семью печатями и на сто замков от людей.
Может, спеть о тебе? О чувствах? О той самой заветной черте?
Где заканчивается ложь и начинается свет в темноте...