Продавец и роза

«Серость — это не приговор, а всего лишь отсутствие того, кто зажжёт в тебе искру».

В городе пепла, где тени бледны,
Жил продавец в магазине пустом.
Серый, как пыль у бетонной стены,
С серой душой и поникшим холстом.

Мир его — морок и душный гранит,
Розы в вазонах — лишь мёртвый товар.
Но среди них, где прохлада стоит,
Вспыхнул внезапно бутона пожар.

Роза дышала. И голос её,
Тихий, как шёпот предутренних звёзд,
Вдруг разорвал тишины забытьё,
Строя над бездной сверкающий мост.

«Красота — не в изгибе, — шептала она, —
Любовь — не в букетах, что вянут в пыли.
Мир — это холст, где видна глубина
Лишь тех, кто палитру свою обрели».

Она говорила о мудрости трав,
О том, что любовь — это свет изнутри.
Продавец слушал, дыханье сдержав,
И серые краски смывались в тени.

Он стал изумрудным, багряным, живым,
Он видел теперь, как искрится роса.
И в миг, когда мир стал почти золотым,
В лавку вошла — столкнулись глаза.

Он ей подарил не просто цветы —
Он отдал ей часть той волшебной зари.
Спустя много лет, в океане мечты,
Они — как семья, где сияют огни.

На полке, в стекле, он хранит лепестки —
Завядшую розу, что ярче живых.
Она не поблекла от долгой тоски,
Она — его компас в морях мировых.

И сам он теперь — не торговец из тьмы,
Он мастер, что красит миры в яркий цвет.
Там, где когда-то боялись зимы,
Он пишет рукою сияющий свет.