Писать о малом не поднимается рука,
О вечном же бессмысленны терзанья.
Тщеславием лишь пыжится строка
Из будничных она растет воспоминаний.
Идёт она из престарелых ран,
А может льется из минора и веселья.
Я забываюсь в этой песне соловьём,
Надеясь,что хоть что-то создается во спасенье.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.