Конец июня. Середина лета.
Диск солнца – раскалённая дыра.
Выбрасываю свежие котлеты,
Вернее, свежие ещё вчера.
Стоит жара. Уже такого жара
Не вынести мне, не перенести,
И голова, как с пьяного угара,
И сердце бьётся бабочкой в горсти.
И если не дожить мне до склероза,
То буду знать, приняв покойный вид,
Что я любил жару, а не морозы,
А это значит, умер от любви.
Конец июня...
© Copyright: Марк Майзлиш, 2026
Свидетельство о публикации №126022607337
Свидетельство о публикации №126022607337
Рецензии