Когда-нибудь, в день тёплый ноября

Когда-нибудь, в день тёплый ноября,
Я уберу уютный задний дворик,
Который называется бэкярдом.
Хороший день пропасть не должен зря.
Я сам себе жилец, хозяин, дворник,
Поэтому здесь должен быть порядок.

Секатором обрежу виноград,
Который вьётся по всему забору,
Как время по ступеням римских цирков,
И потому я винограду рад,
Что нахожусь внутри, а не за бортом
И временных и виноградных циклов.

Я подстригу зелёный свой газон,
Потом косилку унесу в подполье
И там её оставлю до весны.
Так завершится трудовой сезон.
Лопата, грабли не нужны мне боле,
И старые заботы не нужны.

Я оборву так надоевший вьюн
Со стен и окон старенького дома
И обнажу зиме его морщины.
Он, как и я, уже не будет юн,
Но зиму, что давно ему знакома,
Готов принять с достоинством мужчины.

Я соберу в бумажные мешки,
Исписанные брендом магазина,
Отрезанные плети винограда,
И листья, беззащитны и легки,
Здесь тоже не останутся на зиму,
А лягут с этим виноградом рядом.

Двор будет убран, выметен и чист,
И странное возникнет ощущенье,
Когда сквозь наготу ударит ветер,
Что двор прозрачный, призрачный почти,
Прошедший через это очищенье,
Прошёл обряд приготовленья к смерти.