Гудки

Звонок,
— Абонент не отвечает или временно недоступен.
— После сигнала оставьте ваше сообщение.

Писк.

Это я.

Не вешай трубку.
Я знаю, ты слушаешь.
Ты всегда слушаешь.
Просто молчишь.

У меня тут то же состояние.
Она ушла.
Трое внутри жрут друг друга.
По ночам я считаю шрамы.
Их больше, чем дней, когда я был счастлив.

Ты говорил, что справился.
Что боль уходит.
Что стихи лечат.
Так почему у меня внутри до сих пор война?
Почему я просыпаюсь и первая мысль — её имя?
Почему вторая — нож?

Я сделал всё, что ты говорил.
Писал. Терпел. Ждал.
Ничего не работает.
Смысла нет.
Бога нет.
Любви нет.
Есть только она — в башке.
И трое. И пустота.

Я устал.
Ты слышишь?
Просто устал.
Не от боли — от того, что она не кончается.
Она как пульс.
Как дыхание.
Как будто это и есть жизнь — просто терпеть.

Скажи, это пройдёт?
Или ты просто врал, чтобы я не упал?
Скажи, есть там что-то?
Хоть что-то, ради чего стоит не лечь сегодня?

...

Гудки.

Короткие.
Ровные.
Как пульс.
Которого больше нет.