Моей Ровеснице

Упали строчки на бумагу,
Как капли первые дождя,
И снова я иду в атаку,
В бой за любовь, бой за тебя.

Ты пишешь, муж твой добрый малый,
И страсть приходит к вам порой,
А мне теперь казаться стала
Жизнь без тебя пустой игрой.

Конечно, будет так не вечно,
Болезнь пройдёт, и я очнусь.
Вот только в мыслях бесконечно
К тебе по-прежнему стремлюсь.

Быть может, в том вина природы:
В твоей Якутии мороз,
А здесь в любое время года
Возможно появленье гроз.

Чего же я хочу добиться?
Я сам не знаю, но поверь,
К тебе не перестал стремиться,
Не перестал любить теперь.

Я помню всё, что было наше:
Тот угол, двор, луны восход,
Тобой придуманный однажды
Условный летний Новый год.

Я помню комнаты пустые,
Шаги за дверью в тишине,
Рохата редкие кусты и
Снег, лежащий в вышине.

Базары помнятся Ташкента,
Пластинка, морс, глинтвейн и зной,
Путей трамвайных помню ленты,
Связать сумевших нас с тобой.

Себя назвал я стрикулистом –
Не бич, а так, шпана-студент.
Ты подхватила это быстро
И превратила в комплимент.

Не знал я, что меня толкало,
Когда тебя на руки брал,
Теперь узнал – начать сначала б,
Я б всю тебя зацеловал!

Засыпал бы тебя цветами,
Ведь северянкам мало их,
И снова расстелил «татами»,
Чтоб сжался мир до нас двоих…

Я помню, время так летело,
Как  будто было то во сне –
Нашёл твоё родное тело
И тут же потерял совсем.

Вот написал все эти строчки,
Передо мной твои глаза…
Жизнь заставляет ставить точку,
Хоть и не всё  ещё сказал.