Сугробы весенних стихов

Беззастенчиво месяц пялится
В незашторенное окно:
Что грустишь ты, моя красавица?
Я приметил тебя давно!

С кем роман завязался запросто...
Профиль тонкий. Смычок в руке.
То ль "прощайте", то ль снова "здравствуйте"...
Ноты мечутся вдалеке.

Струны лопнули. Сказка рушится.
Время мчится как на обгон.
Где романтика, верность, мужество...
Лик, упрятанный в медальон...

Звуки слушаю недоверчиво,
Отворачиваюсь к стене.
Жду с терпеньем почти до вечера,
Может, Муза придёт ко мне.

Да, видать, умыкнули дерзкую
Ветры — чёрные  басмачи.
Вот сиди себе, кушай персики,
Чутко вздрагивай и молчи.

Я, влюблённая в одиночество,
Знать не знаю, что впереди.
У крылечка Пегас мой топчется, —
Пусть и страшно, но выходи.

Все тропинки к взрывному облаку
Месяц выстелил серебром,
Как не верить такому ловкому,
Что, шутя, укрощает гром.

Поздно спрашивать, что наделали
— Я и Месяц, — сорвав покров,
Мне в подарок — сугробы белые
Из весенних, как пух,  стихов.