Я двадцать лет пишу стихи,
Бью острой, хлёсткой строчкой,
В них всё моё: мои мечты,
Тьма, свет, деревьев почки.
Что распускаются в весне,
И птицы клювом острым,
Прыгая по веткам - мне,
Клюют мои сырые тосты.
И пьют мой свежий сок,
Берёзовый тягучий дёготь,
О, как иначе я бы смог,
В вечность вонзить свой коготь?
...
Все музы - разные, мои,
Красавицы, нежнейшие создания,
Что разжигают вновь и вновь и вновь огни
И любознательность в созерцании...
20
© Copyright: Эл Роугли, 2026
Свидетельство о публикации №126022606860
Свидетельство о публикации №126022606860
Рецензии
