О поэтах

У поэтов свой собственный возраст.
Я, подумайте, разве не прав?
Не спешите выкрикивать возглас,
А прочтите стихов пару глав.

И найдёте в них что-то такое,
Что родит вдруг вопрос в глубине,
Что однажды не дало покоя,
Поздним вечером также и мне.

Почему отрок наш ясноокий,
Тот, который стихом увлечён,
Пишет также как старец глубокий
Не смотря на всю разность времён.

Иль откроешь лирический томик.
Там стихи на листочках висят.
Раз прочтёшь. Ах, любви свет огромен!
А поэту-то лет шестьдесят.

Мысли: Возраст так вроде серьёзный,
Он к любви должен ровно дышать,
Но как пишет! Так чувственно, слёзно,
Будто и не старела душа.

А бывает стихи об Отчизне,
О сраженьях, о счастье побед
И о сложностях воинской жизни
Пишет мальчик тринадцати лет.

В этом возрасте многие - дети,
Веселятся, глядят высоко.
Ну а он извернёт слова эти,
Будто прожил немало веков.

Сколько б лет не бывало поэтам,
Все ведь пишут стихи об одном.
Только мало кто знает об этом.
Разделяют их возраст давно.

У поэтов своя есть народность.
Свой язык и культура своя.
Если рифму сложить сможешь годно,
Для тебя этот мир необъят.

Кто-то крикнет в ответ: "Неприлично
Под одну всех гребёнку грести".
Но по правде не возраст различный
У поэтов, а только лишь стиль.

Все мы разные, люди-поэты,
Опыт жизни различен у нас,
Но в душе всегда молодо лето,
И для всех, для нас муза одна!