Скорпион

Его жало не месть, оно справедливость, 
Его яд, как познанье глубин. 
А душа, пережившая боль, лишь молилась, 
И на то у него сто причин. 

Пусть о нём говорят — он молчаньем прекрасен, 
Он не демон, не ангел, а стали кусок. 
Он, восставший из пепла, чернотой разукрашен, 
Он из тьмы добывает света глоток! 

Разгадать не пытайся — опалишь ресницы, 
Не стремись отыскать, где кончается ложь. 
Этот знак, как граница холодной темницы, 
У других вызывает лишь дрожь! 

Он, рождённый на стыке распада и роста, 
В каждом жесте застывшая мощь. 
И не жди от него пустых реч, он не просто 
Говорит то, о чём не поймёшь. 

Скорпион — это вечность в короткой черте, 
Боль и мудрость в сгоревшей тетради. 
Он всегда как боец на безумной войне, 
Словно пепел тетрадной бумаги! 

Пусть сгорели все строки его тишины, 
Боль — чернила, окутало пламя. 
Он как Феникс восстанет и выйдет из тьмы 
И поднимет свой хвост, словно знамя!