***

Высохла на крышах
Белая гуашь.
Не скребутся мыши
Больше в домик наш.

И сверчок за печкой
Больше не поёт.
Жгу напрасно свечки
Ночи напролёт.

Не летит букашка
На дрожащий свет,
Даже барабашки
В нашем доме нет.

А за дверью стужа
И метели вой...
Заведу-ка мужа
Я себе весной.


Рецензии