С

Заметает пурга крыльцо,
Ни огня, ни тепла в ночи.
Для чего тебе смотреть в лицо,
Если в душах у них — лучи?

Пустые, злые, не твои.
Зачем пришел? Зачем позвал?
В её глазах лишь блеск змеи,
А ты свечу зачем зажгал?

Им всё равно, кто там, в пурге,
Кто стучится в их белый свет.
Ты просто тень на их пороге,
Которой нет и в помине нет.

Зачем же тянешься, как дым,
К рукам, что пахнут ворожбой?
Ведь станешь горьким и чужим,
Как этот вечер над гульбой.

Пойми, душа, их не согреть —
Ни стихом, ни слезой, ни потом.
Им бы только в окна смотреть,
Как ты бредёшь за поворотом.

А ты всё веришь в тишину,
Что отзовутся, позовут...
Да только звезды в вышину,
Как пули, в спину нам ползут.

Не жди. Не надо. Обожди.
Зима сковала все пути.
Им всё равно, кто впереди, —
Лишь бы самим в тепле пройти.

Вот так и маемся с тоской,
Грызём сухую корку дней.
Зачем мы светим им с тобой?
Затем, что нет любви честней.

А им плевать на этот свет.
Метель. Тупик. И тишина.
Зачем родились мы поэты?
Затем, что осень — не весна.