***

Я бы себя по весне не спускала - а прочих навряд ли могу,
Неуправляемых чистых источников в белом, как сахар, снегу.

Я понимала, что сны это разум, а разум диктует подтекст,
Разве в поэзии только находят для всяких сомнений протест?

Сок по берёзовым пальцам расколет холодный имболков острог,
Каждый по ловким сечениям падает в сон у запутанных ног.

Впредь и судьба от тебя не укроется, раз уж пригреет весна,
В окнах меняются солнцестояние и молодая луна,

Души врываются с быстрым течением выходом из берегов
С ветром и грохотом, с криками соколов, с ритмом несущих стихов.

И то на сколько теперь станет много нас, выдержать может никто,
С крыши сползая февраль растворяет последнюю каплю бардо.

Даже леса не спасут твою готику с миром из прочного льда,
Где-то на грани зимы и эротики с ними случится беда.

Много считается: проще становится, если ты пишешь стихи,
Так что, давай, исправляй мою прочность снаружи, не теплясь внутри.