Моя последняя училка,
С косою длинной педагог,
Твой образ строгий вновь приснился,
Бросая мысли в хоровод.
Была ты старше моей мамы —
Ох, сколько ж было? Тридцать пять!
Шипела и меня шпыняла,
Учив ошибки выправлять.
И я, мальчишка-малолетка,
Слова специально так писал,
Чтоб ты сжимала зубы крепко:
Ты ведь, увы, не идеал.
И все ж признаюсь и покаюсь:
На расстоянии стольких лет
Я над ошибками не парюсь,
Тебя не позабуду, нет.
Ты мне тогда внушить сумела,
Сидя у школьного окна:
Писать неграмотно — не дело,
И все ж не главное — слова.
Последняя училка
© Copyright: Юрий Беккер 2, 2026
Свидетельство о публикации №126022603068
Свидетельство о публикации №126022603068
Рецензии