Приходит утро — будто не всерьёз,
И чай остыл, не тронутый губами.
Внутри не шторм — застывший тихий лёд,
Что душит медленно пустыми снами.
Часы идут, но стрелки как в бреду,
Ползут по кругу, смысла не касаясь.
Я вроде здесь, но будто не живу,
И молча будто в тени растворяюсь.
Люди — фон, жизнь как сломанный экран,
И смех звучит из дальнего подвала.
Ни боли нет, ни радости, ни ран —
Лишь ровная, стеклянная усталость.
Ночь не пугает — в ней такой же свет,
Как днём: ни ярче и ни темнее.
Когда внутри стихло все на нет,
Но просто жить становится труднее.
Стеклянная усталость
© Copyright: Оливер Найтон, 2026
Свидетельство о публикации №126022601365
Свидетельство о публикации №126022601365
Рецензии