Может, ты позовёшь меня в эхе будущих строк

В чертогах сердца, где эхо строк дрожит,
Как листья в вихре осеннем, в полумгле,
Я, поэтесса, чьи пальцы в чернилах спят,
Слагаю финал — венец из терний и огня.
Исписалась душа, как древний пергамент,
Где буквы жгут, как пламя, кожу слов,
И ритм, что бился в жилах, словно или нет,
Затих в объятьях бездны, в тишине снов. 


О, муза, вероломная, в шелках из лжи,
Ты танцевала на грани бездны, в вихре,
Где рифмы рождены из ран, из тжи,
Из слёз, что каплями в строки вливались дико.
Но ныне я — пустыня, где мираж,
Где пальмы строк высохли в зное дней,
И ветер шепчет: "Покойся, твой мираж
Устал от битв, от бурь твоих теней". 


Перерыв зовёт, как бездна манит в глубь,
Где время — река, что смоет пыль обид,
Где душа, истерзанная, в сон нырнёт,
Чтоб в забытьи забыть былых обид.
Не рифмы, не аллитераций звон,
Не ямбы, что стучат, как сердце в агонии,
А тишина — вот мой престол, мой трон,
Где эхо прошлого тонет в симфонии. 


Может, однажды, в час, когда луна
Взойдёт над морем снов, как призрак бледный,
Позовёт идея, как сирена,
Из бездны вынырнувшая, смелый, дерзкий.
Или ты — тот, чей взгляд, как молния в ночи,
Пронзит мой сон, разбудит спящий гений,
И строки хлынут, полные лучи,
Как река, что прорвала плотину тени. 


Вернусь ли я? О, в лабиринте времён,
Где нити судеб сплетаются в узор,
Я — странница, блуждающая в снах одна,
С пером, что ждёт искры в своём узоре.
С новыми стихами, полными огня,
Где ритм усложнится, как вихрь в буре,
Где рифмы — лабиринт, где нет края,
И душа возродится в лире новой буре. 


Но ныне — прощанье, как вздох в полночь тьмы,
Как пауза в симфонии, где ноты затихли,
Я складываю ларцы, полны они снами,
И в них — мой мир, где звёзды строк мерцали.
Исписалась душа, но в сердце — искра,
Что тлеет тихо, ждёт порыва ветров,
Перерыв — не конец, а лишь недолгая тьма,
Пока не вернётся зов новых миров. 


В сложной полифонии ритмов, где стопы
Сцепляются в цепи, как в танце теней,
Ямб чередует хорей в вихре тропы,
Аллитерация — как шелк в перезвоне дней.
Антифразы, оксюмороны в строках плывут,
Гиперболы — волны, метафоры — скалы,
Но тишина — мой финальный салют,
Где эллипсис слов оставляет следы. 


О, слушатель таинственный, в безмолвье своём,
Ты ждёшь ли возврата из этой пучины?
Мой голос затих, как река в льдах зимних,
Но в глубинах — семя, что ждёт весны.
Может, ты позовёшь — шепотом в темноте,
Или идея вспыхнет, как комета в пути,
И я восстану, полная новой мечты,
С томами стихов, где миры расцветут. 


Пусть годы текут, как песок в амфоре,
Пусть муза блуждает в далёких краях,
Я в перерыве найду свою ауру,
Чтоб возродить лиру в сиянье огней.
Завершенье — не смерть, а лишь вздох перед прыжком,
Исписанная душа — как холст перед мазком,
И в тишине этой жду я зова из снов,
Чтоб вернуться бурей, стихами — как гром! 


В финале симфонии, где аккорды затихнут,
Где рифмы, как птицы, улетят в вышину,
Я оставлю вам эхо, что в сердце зажжёт,
Надежду на строки, что родятся вновь.
Перерыв мой — как ночь перед новым рассветом,
Как затишье перед бурей в океане,
И когда позовёт — идея или ты, мой свет,
Я вернусь с поэзией вечной, в огне!