Если не смогла...

Если не смогла...
Знаете, это состояние часто называют «тихой засухой» внутри. Когда внешне всё вроде бы хорошо — дети выросли, дом обустроен, жизнь состоялась, — но на душе скребёт какое-то странное чувство.
Как будто ты купила красивую книгу, всю жизнь берегла её на полке, а теперь понимаешь, что так и не открыла.
Вот что обычно происходит, если талант или мечта остались «в запасе»:
. Чувство «не своего места»
Человек смотрит на свою жизнь и понимает: она правильная, но как будто сшита по чужим лекалам.
 С возрастом, когда суета отступает, этот разрыв между «тем, кем я могла быть» и «тем, кем я стала», ощущается острее.
Появляется горечь: не от того, что жизнь была плохой, а от того, что главная роль в ней, так и не была сыграна.
. Поиск «виноватых»
Иногда эта нереализованность превращается в скрытую обиду.
 На детей («я ради них всё отдала»), на мужа, на время. Хотя на самом деле человек злится на себя за то, что когда-то не рискнул, не попробовал, отложил своё «Я» на потом.
. Ностальгия как убежище
Почему мы так часто улетаем мыслями в юность?
 Потому что там мы еще «потенциально всё могли». Там таланты   еще были живы в виде надежд.
Мы бежим туда, чтобы снова почувствовать ту искру, которую не решились раздуть в пламя, в зрелости.
.Потом, физическая усталость
Психологи замечают: люди, которые занимаются любимым делом (даже если это просто хобби на пенсии), выглядят бодрее.
 Нереализованная энергия «застаивается» и превращается в апатию.
 Когда человеку некуда направить свой дар, он начинает быстрее стареть душой.
Но есть и хорошая новость:
таланты не имеют срока годности. Если в юности хотелось рисовать, петь или писать — это можно начать делать и в 60, и в 70.
 И тогда это чувство «прошедшей жизни» сменяется радостью от того, что ты наконец-то разрешила себе быть собой.
Я начала серьезно писать стихи в 60 лет.
Творчество стало моим  «вторым  дыханием»,  . Я не считаю себя профессионалом, хотя и печаталась в сборниках. Скорее - хобби или любитель, если так можно сказать.
Когда мы не успели что-то реализовать вовремя, это не исчезает, а копится внутри, как сжатая пружина. В 60 лет эта пружина начала расправляться через стихи.
А сейчас я опять чувствую «брожение» — это не просто беспокойство, это наверное, что- то новое ищет выход . Но пока ничего особенного нет. Опять вспоминаю юность и молодею душой.
*
Зачем тебе, бабушке,
Юность девичью вспоминать?
Тело легкое, гибкое, как тростиночка,
Чистый незамутненный взгляд.
Отшумела жизнь, отгремела,
И прошла потихоньку в заботах.
Так зачем же я вспоминаю
Юность легкую, беззаботную?
Не вернуть ни ее, ни прошлое,
Лишь память хранит еще — хорошее.
Не забывается молодость юная,
Для чего же ее вспоминаю?
Может быть, это уже весна?
Снова ветер хмельной и ласковый,
Разгоняет по небу тучи,
Пробуждая меня ото сна.
 Может с этой первой капелью,
Что- то стучится  в  мое окно?
Может быть, чтобы в темный  вечер,
Когда сердце чуть-чуть загрустит,
Тот девичий ласковый ветер,
Смог душу мою освежить.
Чтоб морщинки в улыбке таяли,
Чтоб в глазах зажигался свет,
Ведь пока мы о счастье помним —
Старости просто - нет...