Она не гадала на картах и рунах,
Не слушала шёпот бродяги-ветра.
Она играла на нужных струнах,
Души чужой открывая недра.
Она изрезала сотни песен
На нот куски и обрывки ритма,
И мир её был широк, но тесен
И нем, как старая пантомима.
Ей было известно, что нету смысла
В исканьи смысла себе на благо;
И тишина её не повисла,
А испарилась, как будто влага.
Вокруг менялась лишь оболочка,
И грязь золотым прикрывалась блеском.
На старом дереве новые почки –
Не новая жизнь, а чужой отрезки.
Ей было известно довольно много,
Что можно узнать за века печали.
Ею были исхожены все дороги,
И отлиты её кандалы из стали...
Истина
© Copyright: Соболева Мари, 2026
Свидетельство о публикации №126022509507
Свидетельство о публикации №126022509507
Рецензии