Они

Лес кричал. Ему решительно не нравился пахнущий машинным маслом посетитель. "Убирайся" – шуршала листва. Болота вздыхали, а олени с ветвистыми рогами светили из чащи красными радужками.

Привычно волоча за собой тяжёлый мешок, не поднимающий взгляд, давно лишённый бдительности человек, не замечал леса. Он настолько к нему привык, что не моргнул бы, залети в его бороду птенец. Волки, задумчиво жующие траву, навострили уши. Пора.

Бежал он так долго, что оставлял за собой кровавый след. Звери гнали его прочь. Он опозорил имя человеческое. Он опорочил звериное племя. Телом, сброшенным на холодный мох, подписал себе приговор.

Тело вдохнуло. Сквозь его крошечную грудную клетку проросли рогатые ветви.

– Бедное дитя, – шептали они.

А там, за озябшими кедрами, на половину утопший в болотной трясине человек, пахнущий машинным маслом, из последних сил бился с природой. Он никогда не вернётся домой.