Вермут для поэта

Я для поэта вермут с приворотным зельем заказала
И обнажила линию груди.
Свеча на столике устало трепетала,
Шепча: «Беги, безумная, беги…»

Ночь за окном дышала пряным зноем,
Бокал искрился, источая яд.
А я сегодня завладею им, героем,
Чей гордый профиль так ласкает взгляд.

Пусть зелье выжжет волю без остатка,
Пусть разум сдастся, утонув в вине.
Игра опасна, но безумно сладка -
Сгореть дотла в придуманном огне.

Он пил неспешно, глаз не отрывая
От шёлка платья, от изгиба плеч.
А я, улыбкой тайну прикрывая,
Вела свою отточенную речь.

В бокале - ложь, настоянная круто,
На дне - расплата, горечь и обман.
Решалась жизнь в те дивные минуты,
Когда туманил голову дурман.

Не колдовство - последняя надежда,
Не яд, а лишь отчаянный глоток,
Чтоб разглядел во мне не ту, что прежде,
А страсти обжигающий цветок.

Тень от ресниц легла на скулы нервно,
В зрачках плясали блики от огня.
И я была и ведьмой, и царевной,
И музой наступающего дня.

Он пил, хвалил букет и терпкость вкуса,
Смотрел на платье, говорил про джаз.
А я ждала эффекта, как искуса,
Считая пульс и не спуская глаз.

Но зелье оказалось просто БАДом,
Настойкой мяты с каплей валерьянки.
Поэт ушел, скользнув прощальным взглядом,
Оставив счет как горечь интриганки…