Мы строим храм из пенопласта,
Где потребление мыслит вместо нас,
Где гениальность это часто
Уменье просто промолчать.
Где пустота как стиль не нова,
Как главный тренд и главный нерв,
Где мыслящий явная угроза
Для тонко чувствующих существ.
Простота святая добродетель:
Два слова, пауза, пробел.
Чем меньше вложено стараний,
Тем выше творческий удел
Мы лепим вечность из намёков,
Из недосказанных «ну… да…»,
Где глубина - яма с помётом,
Давно на это всем насрать.
Картина - белая. И рама.
Подпишем: «Крик моей души».
И критик скажет: «Это драма
Постиронической ***ни».
Стихи без смысла, мысли тоже,
Зато свободны от оков.
Февраль стоит четыре года
Но мы свободны от оков
О, современное искусство
Ты так значительно молчишь,
Что даже полное отсутствие
Звучит, как замысел и смысл.
Ода великому Ничему
© Copyright: Голубев Никита Юрьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126022507480
Свидетельство о публикации №126022507480
Рецензии