Капли дождя стучат по морошке,
Путина сопит, под столом дремлет кот,
Ярко красный фрегат застыл на окошке,
Я ласкаю паркет, допиваю компот.
Этой осенью все разлетелось на части,
Этой осенью все возвратилось ко мне.
Никуда не уйти от промозглой напасти,
Может только в запой, может только во сне.
Крутизна ваших дум мне долезла до горла,
Пустословье и мрак мне прогрызли мозги.
Путешественник сдох, парусина прогоркла,
Ни черта ни ведать, ни причала, ни зги.
Вот вам пьяный матрос скулит на дорожке,
Надрывает гортань, сторожит самогон,
Спичечный бриг, ушел на дно в плошке,
Тусклый свет от свечи разрезает картон.
Пулеметчик молчит, залепили глаз мошки,
На прицеле туман, холостые ветра.
Камбуз кипит, чьи-то черви в картошке,
Так будет сегодня, так было вчера.
Матрос
© Copyright: Александр Старынин-Гавриков, 2026
Свидетельство о публикации №126022507427
Свидетельство о публикации №126022507427
Рецензии