бистро

Снимать в ресторане чужие семьи.
Будто папарацци.
Вот твоё хобби.

Считывать их эмоции, через маленькие, хрупкие спинки. Обманывая себя тем, что их узы сильны и нерушимы. Но это лишь твои фантазии и несбывшиеся мечты о тепле и уюте, которые ты ищешь в светлых бистро, источающими аромат свежей выпечки. Надламывая горячий круассан, надламываешь хрящики своей наивности в восприятии отцовства. Ты ведь понимаешь, что хорошим отцом тебе не дано быть, ни по каким параметрам.

Отцом для своих песен.
Не более.

Ещё три концерта.
Самолёт. Мятые простыни.
Силуэт уходящей поклонницы и твоих, так беспечно, прожитых лет.

Наследие.
Кому? Зачем?

Это вопросы, летящие по спирали твоих нервных окончаний…Они тебя уничтожат. Потому что любовь - это самая большая жертва и отверженность. Но эта способность, вырвана из тебя грубыми щипцами нервной акушерки, ещё тогда, в роддоме, когда ты проорал свои первые звуки, не зная что быть сыном этой женщины тебе отведено немного. И всю семью у тебя заберут резко и грубо. Чтобы мечты о ней отражались только в чистых стёклах этого бистро, через эти маленькие и хрупкие спины чужих детей.

Выпей кофе и отправляйся в сон. Только это и сможет тебя увлечь в ближайшие 10 лет. Ведь без любви - песни не пишутся. А из дыры в сердце - может течь только свинец.

13.09.2021