Ночь. Улица. Фонарь. Аптека…
Это,
Как ни прискорбно, –
Не мои стихи…
А из небес,
Спускаясь на планету,
Летят снега, воздушны и тихи.
И грезится,
Что это я когда-то,
Кружа бездумно в городе ночном,
Писал,
Небрежно смешивая даты:
«Ночь, улица, фонарь, аптека…»
Но…
Туманно всё
В подлунном этом мире:
Переплетаясь где-то в вышине,
Витают мысли в призрачном эфире,
Спускаясь тихо в голову ко мне.
А, впрочем,
Разве ныне важно это,
Кто первым написал когда-то встарь…
Я верю: есть у каждого поэта
Свои
Аптека.
Улица.
Фонарь…
А мысли путь –
Он никому не ведом…
И греет душу давняя мечта:
Сесть в кресло…
Покурить…
Укрыться пледом
И Блока перед сном перечитать…
БЛОК
© Copyright: Михаил Китайнер, 2026
Свидетельство о публикации №126022506435
Свидетельство о публикации №126022506435
Рецензии