Не белый, не пушистый, не безгрешный.
Такой, как многие, а может, как и все..,
Сейчас, как снег, уж не хрустящий, вешний..,
Так, до конца, неразобравшийся в себе.
Ещё не потерявший смысла жизни,
Хотя, с почти сгоревшим и коптящим,- фитильком.
Но, неподдавшийся душевной дешевизне,
Оставшийся усталым, но ещё бегущим,- "скакуном".
Да, с каждым днём,- дистанция короче..,
Усталости всё больше, меньше сил.
Всё дальше утро и всё ближе,- к ночи..,
Всё больше дел, что я не завершил.
Я на судьбу загадывать не стану..,
Из многих троп, я выберу,- одну!
С неё сходить, ещё пожалуй, рано...
Я сохранил в себе, не порванной,- одну струну...
И та струна пока звучит,- пусть тихо,
А впрочем, никого не удивишь обильем децибел..,
Свои стихи ВАМ от души слагаю лихо,-
От жизни пожелать Я большего уже бы не посмел!
На судьбу загадывать не стану...
© Copyright: Анатолий Кулаков 2, 2026
Свидетельство о публикации №126022506335
Свидетельство о публикации №126022506335
Рецензии