Простить - это

Знаешь, простить - это не просто сказать вслух,
не кивнуть головой, ломая души скелеты.
Простить - это вынуть из лёгких двух
твой яд, что давно уже заменил дешевые сигареты.
Это перестать думать о том, чтобы набрать,
перестать проверять, кто там лайкнул картинку.
Это забыть, как пахнет твоя кровать,
и не вздрагивать,  если услышу твоё имя в гостиной.
Простить - это выключить свет в тех углах,
где до сих пор стоят наши ссоры, как мебель.
Это понять, что я больше не держу в кулаках
ни надежду, ни злость…
Ничего, кроме веры.
Я думал, простить - это сделать шаг
и поставить галочку: «Всё. Я свободен».
А это, оказывается, просто жить и не ждать
так, будто тебя и не было в этой природе.
Не желать тебе зла. Не желать добра.
Не желать ничего. Вообще. Даже молча.
Чтобы внутри, где гудела тогда пурга
стало пусто и чисто, как в выдохе волчьем.
А я курю напролет вторую ночь.
И галочка эта - как гвоздь в пыльной стене.
Думал простил, но это чистой воды пиZдеж.
Я до сих пор скитаюсь в этом ужасном сне.
Значит, ещё не конец. Значит, ещё теплится.
Значит, прощение - это не точка, а путь.
И если когда-нибудь мне удастся сказать: «Простил».
Я пойму, что мы отпустили друг друга именно в эту минуту.