Они родятся из того, что не трогали год,
Из ворса, из волос, из крошек,
Из книг, что стоят — и никто не берёт,
Из старой одежды, где воздух промёрзший.
В углах, где сходятся две стены,
За шкафом, под кроватью, в щели,
Где даже уборщицы сделать должны
Вид, что они подмели.
Они не кусают. Они не шумят.
Они просто смотрят, как ты проходишь.
И если забудешь про них — простят.
А вспомнишь — и комом по горлу встают.
Ты дышишь ими. Каждый день.
Они в лёгких, в складках одежды.
И ты уж не знаешь: то ли ты, то ли тень,
То ли пыль — твоя главная надежда.
Пыльное отродье
© Copyright: Ярослав Шаульский, 2026
Свидетельство о публикации №126022504303
Свидетельство о публикации №126022504303
Рецензии