Война ползёт, ползёт и стонет,
Улиткою на склоне лет,
И красит в чёрный цвет вороний
Любой сюжет.
Потом добавит крови красной
В немую скорбь на дне траншей.
Там неподвижно и ужасно
В тени вождей.
Век двадцать первый, век отравы,
Калечит люд, меняет код.
Не вырастить на мертвых травах
Другой народ.
Четыре года бесодроны
Уничтожают города.
И в сером дыме тают, стонут
Мои года.
Четыре года
© Copyright: Григорий Оклендский, 2026
Свидетельство о публикации №126022503355
Свидетельство о публикации №126022503355
Рецензии
