Биография

В моем романе повести печальней,
Чем автобиография моя,
Вы не найдете. Может, лишь случайно,
Перевернув настенный календарь,
Вы прочитаете на жёлтом обороте -
Вот, был такой-то, вот, он так-то жил,
Он уставал на каторжной работе,
Тянул исправно из последних сил
Родную лямку. Было все в порядке -
Был дом и спальня. Кухонька была.
Был кипяток и даже сахар сладкий,
И целых три куска он клал в стакан.
И злые люди были, да, бывает -
Встречают всяких леших на пути
В лесу дремучем. Всякая скотина
От пастбища и стада отойти
Все норовит - и вязнет в липкой тине,
Куда ее завел лихой лешак.
И все в бездумном мире просто так
Бывает, будет и, конечно, было.
И воздух был, конечно, тоже стылый -
Примерно, как сегодня за окном,
Когда воробушек за тоненьким стеклом
Стучал ему, пока тот спал, о Боге,
О холоде и о насущном хлебе,
О доле воробьиной и с тревогой
Чирикал в замерзающее небо.
Кто вспомнит о тревогах воробья?
Печальна биография моя,
И, пробежав глазами по страничке,
Вы в урну бросите стишки о доле птичьей.