Безликое пламя

Дорога — пыльная страница,
Где каждый шаг — всего лишь слог.
Идти, пока не прекратится
В груди отчаянный ожог.
Пока не выветрится имя,
Не смолкнет эхо голосов,
И мы, бездомные, гонимы,
Идём под тяжестью весов,

Где на одной из чаш — надежда,
А на другой — лишь пустота.
И эта древняя одежда,
Что так привычна и проста,
Протёрта ветром до основы,
До оголённой наготы.
Мы ищем не приют и кровы,
А лишь предчувствие черты,

За коей нет ни зла, ни блага.
Искать не Мекку, не святыню,
Не знак божественной руки,
А лишь песчаную пустыню,
Где мысли — камни — так легки.
Где можно сбросить груз сомнений,
Забыть о прошлом, как о сне,
И стать одним из тех растений,
Что прорастают в тишине.

Идти, пока не станет ясно,
Что путь и есть конечный дом.
Что всё, что ищется, — напрасно,
А всё, что есть, — горит огнём.
И в этом пламени безликом,
Среди ветров и миражей,
Услышать собственный свой крик, но
Уже не помнить, чей.