Карло

...его старческий голос скрипит и скрипит так естественно,
точно старое кресло, и Карло сидит в этом кресле.
Он сидит у камина... но то не камин, а картина,
и на углях багровых белеет не пепел, но иней...

На картине очаг, и огонь, и тепло - на картине.
Так и дышит картина теплом, согревающим спину,
согревающим руки, и ноги, и душу, и сердце...
Только некуда деться от холода, некуда деться...

Карло смотрит и смотрит в очаг, нарисованный маслом...
Сколько раз долгой-долгой зимой он стать маслом пытался,
сколько раз он мечтал стать поленом, горящим поленом...
Всё же лучше гореть, перед тем, как рассыпаться тленом.

Будь огонь настоящий - не стал бы возиться над куклой
старый, пьяный шарманщик, не взял бы в дрожащие руки
ни сверла, ни рубанка. Зачем, если можно погреться?
Но огонь нарисован, от холода некуда деться.

Буратино не мёрзнет.
Он дерево.
Буратино не страшно.
Отмеренно
понемногу и страха, и боли
на его длинноносую долю.

На его днинноносую участь
есть у повести шёпот паучий,
всяких глупостей - целая куча,
друг Пьеро, пожалуй что лучший...
Ну и ключик.
Конечно же, ключик...

...разорвали картину...
За дверь!
Вниз!
ступени... ступени...
Что внизу, там? Подвал? Может, бездна? Не всё ли равно...
Лишь бы было тепло, лишь бы только... трещали поленья,
Лишь бы снова смотреть на очаг, или просто в окно,
лишь бы жить...


25.02.26