Там, где берёзы в роще шепчут имя,
И туман ложится вышитым шёлком,
Стоит усадьба, кольцом обняв молитву,
И слышен в ней плетень старинных дел.
В окошках — свечи памяти и гравюры,
На столе — печать, что липой не истёрлась.
За стеной — колокольный звон минувших бурь,
Как будто время нежно прикрылось.
В ладонях — письма, в них — дыханье чаек,
В строках — шёпот детских голосов и льда.
И каждый шорох — будто шаги отца,
И в этом шаге — вечность и беда.
Пусть былиян пала, рушились златые своды,
И в сердце — мосты, что смыло дождём,
Но свет их голосов не станет старым кодом,
Он сохранит в глазах последнюю зарю.
Мы знаем: память — дом, надёжней камня,
И в ней — закон, что стар и добр, и строг.
Пусть вновь придут рассветы через станицу,
И в поле прозвучит родной каприз дорог.
Тихая династия
© Copyright: Булк Гринорт, 2026
Свидетельство о публикации №126022502718
Свидетельство о публикации №126022502718
Рецензии