Мне бы только писать стихи

Мне бы только писать стихи.
Для чего? Я и сам не знаю.
Это пятая из стихий
Меня накрепко повязала.

Не пойму, кто из нас ведёт,
Кто кому повелел заткнуться.
Кто кому выставляет счёт,
И кому здесь пришлось прогнуться.

Снова мудрости не под стать,
Снова смысл «пургой» пропахший.
Ну а что же ты можешь дать
Этим людям, в метро уставшим?

Этим женщинам в ста потАх
И соседям, которым пофиг.
Всё тщета и тревожит страх -
В забытье твоя жизнь утонет.

В забытье… Ну и что с того?
Пусть пройдет белым дымом с яблонь!
И опять на холсте пустом
То ли стих, то ли жизнь озябла.

Но здесь бог говорит со мной
Через дождь, через клён кудрявый.
Через каждого, кто живой,
Даже если глаза устали.

Снова раненым птицам вслед
Я швыряю чернильный ворох.
Снова просится жить поэт,
Для весны снова ищет повод.

Снова строки пишу в тетрадь -
Я так чувствую: что-то значат.
Для чего-то пишу опять,
Для кого-то,
А как иначе…