Летняя

Она была славная...где-то потёртая и даже погнутая, обложка из ткани пожухлая, смуглая, немного колючая, немного пахучая, с листами желтыми, мягкими, влажными от диких трав, лепестков, листьев сорванных, уютно сложенных между страницами, волнами машущими от дождей и пота, с красными пятнами тут и там - от ягод и ран, с акварельными брызгами, её мы трогали даже без повода, читали шёпотом то, что умели, и открывали без лишнего довода, листали ради привычного шороха, и запах лился такой, как хотели мы, каждой странице внимали безропотно, учились жить и любить и верить. И смеяться. В унисон с птичьими трелями купаться в её междометиях. Ой! Ах! Чив! Бабах! Корешок скрипит всё сильней, и от пота скользит ладонь, мне б её прочитать поскорей, лишь бы только не кончился сон!
За главою глава, но не видно конца.
Видно, лишь седина мне откроет глаза.
Год за годом идёт, свою песню поёт.
Я же молча лежу, в потолок гляжу,
Песню слушаю.

04.06.2023