Мне стало уже так привычно
Вечерами бродить одному.
А ночами уже, как обычно,
Отдаюсь рисованием письму
Какому-то там человеку,
Что, может, не вспомнит вообще
Про то ли калеку, то ли коллегу
Великим поэтам в зашитом плаще.
Великим поэтам, что гуляют от скуки
По людям по трамвайным путям,
Называют прохожих «суки»,
Разгуливают по церквям,
Проходят в час ночи по паркам
В темноте магистральных дорог,
Читая прогнувшимся аркам...
Как же каждый поэт одинок.
Вот идёт он назад, сходит на поворот.
Остановка, хрущёвка. Там свора
Курящих приятелей, невпроворот
Стоящих на клетке балкона.
Огромный бетонный квадрат,
Нужный автобус уже подъезжает,
Голоса на балконе звучат.
А душонка того чудака устала рыдать и взрывает
Площадями великие речи,
Гегемоном солёные строчки,
Изрывая всё сердце своё человечье
То транспарантом, то дешёвым листочком.
Поэтам
© Copyright: Максим Куликовский, 2026
Свидетельство о публикации №126022501265
Свидетельство о публикации №126022501265
Рецензии