Перепутье

В искажениях памяти истин до ужаса много…
Пролетела зима. Подползает изменчивый март.
Я стою перед прошлого еле заметным порогом
и хочу разглядеть своих бедных полков арьергард.

В странном бешенстве войн я терял все, что прожил, из вида
в невесомом дыму, укрывавшем сражений поля,
и во мне непрестанно копилось благое мортидо,
заставляя молчать, по себе самому не скуля.

Сколько павших друзей! Сколько боли от цезарей власти!
Сколько глупых идей и шаманов, готовых продать
мне последний билет к невозможному, в принципе, счастью,
за которым охотятся люди опять и опять.

А финал неизбежен… Но разве он только печален?..
За тоски горизонтом есть нечто иное для тех,
кто находит и рядом душою желанные дали,
не меняя обычный покой на дурацкий успех.

Человек, человек… Ты становишься неким фомитом,
заражая собой этот белый по замыслу свет,
и без устали просишь таких же, как сам, о софитах,
чтоб на миг осветить то, чего для Всевышнего нет.

А на самом-то деле, все в мире значительно проще,
и кровавая бойня добра с ненавидимым злом -
это битва за собственной жадности тленные мощи,
что затем потребляются бесом за смерти столом.

Ведь простые мгновения связаны памятью в вечность
не надежды во имя, а веры израненной для,
ибо все мы в итоге когда-то сойдем на конечной,
коей станет нам времени свитая духом петля.

И, коль так, то о прошлом суди без обид и нестрого,
обманувшись всего на толику в безумстве своем.
В искажениях памяти истин до ужаса много.
Хватит всем: и забывшим Его, и мечтавшим о Нем…