22.02.2026
Он бил об стену кулаком:
— Не так! Не так! — кричал художник.
И пахло краской и тоской,
А за окном рвал ветки дождик.
Холсты ж стояли вдоль стены,
Словно немые обвиненья.
В них — недописанные сны
И непрожитые мгновенья.
Он рвал эскизы, мял листы,
Сдирал с палитры слой за слоем,
Как -будто собственные сны
Смывал холодною водою.
— Не тот оттенок у зари!
Не та дрожащая улыбка!
В глазах — не глубина внутри,
А только жалкая ошибка!
Он клялся больше не писать,
Сжечь кисти, выбросить мольберты.
Но снова начинал страдать
Перед белеющей бессмертной.
И в этой муке — странный свет,
И в этом крике — тихий зов.
Как- будто боль рождает цвет,
Отчаянье — основу снов.
И вдруг, измученный до дна,
Он замер, выдохнув тревожно…
И на холсте ОНА- весна ,
Ступает тихо, осторожно.
Он бил об стену кулаком
© Copyright: Александр Осипов-Егорьевск, 2026
Свидетельство о публикации №126022408507
Свидетельство о публикации №126022408507
Рецензии