Точки. Тире. Между ними пробелы.
Слышишь, сердце стучит моё.
Это ночь набивает на белый
Телеграфный бланк послание своё.
Это ветер в проводах, как в глотке,
Комья снега швыряет в грудь.
Это я разбираю на вдохе кротко
Слов размокших неровный путь.
Это пульс отстучал по фонарной раме
И затих в темноте чужого двора.
Это мы нацарапали телеграммы
Друг для друга ещё вчера.
А сегодня метель заметает строчки,
И на "север" повёрнуты флюгера.
Только угли остались — тире и точки,
И бессмысленных слов игра.
Телеграмма
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126022408243
Свидетельство о публикации №126022408243
Рецензии