Капс

 
Обеденный перерыв.
Стены давят, я не хочу сидеть у окна,
вглядываясь в застывший пейзаж.
Выхожу наружу.
Город вливается в горло --
суматохой, беготнёй, кипением дней.
Смотришь:
у ломбарда застыла тень, человек, в котором жизни осталось на один выдох,
еле живой, прислонившийся к пыльному камню.
Рядом  --  плоть:
торговец мясом жмурится от резкого света,
а за соседним прилавком  --  мертвая сладость изюма и кураги.
И вдруг  -- оазис.
Среди этой копошащейся серости  --  цветы.
Живые.
Единственное, что не лжёт? Но они мертвы и так красивы.
Я касаюсь их кожей, глажу лепестки, как исцеление,
хочется обнять этот букет, спрятать, унести в себе целиком.
Но мир за спиной гудит.
В ушах нарастает звон, знакомый, навязчивый.
Раздаётся  --  капс…
Капс…
Капс…
Ритм, который не обмануть.
Стерильный пульс системы.
Капает в такт моему страху,
возвращая меня туда,
где воздух  пустой и вражный.
 
 
Kandinsky. Фото ИИ.