без ответа

Встречаемся в полвосьмого: почти что дети, а седина в бороду, бес в ребро.
Берем по пиву. Вещаем: я – про развод, друг – про амбиции и нутро.
Про войны и ветер, про ставки по ипотечной, секреты прошлой жизни беспечной
(какой там по счету год?). И незаметно беседа войдет в неожиданный поворот:

- А знаешь, я без нее скучаю… По девочке, что смеялась среди дождя.
Она бежала по самому краю, почти что по лезвию острия.
Она приходила всегда так кстати: когда был сломлен или разбит,
И словно магией обладая, она исцеляла, где все горит.

Она умела спокойно слушать, летела навстречу своей судьбе.
Смотрела в сердце и прямо в душу, мечтая жизнь подарить лишь мне.
Она молчала, приняв за правду, свой ворох мыслей и шум дорог.
Она всегда убегала в мае, чуть раньше, чем я опускал курок.

Ей так хотелось скорей и проще, остаться рядом, поджечь весь мир.
Не знаю, друг мой, какого чёрта и почему я так ей любим,
Но мы сражались как два дебила, пытаясь мериться кулаком,
Она удаляла стихи и песни… и исчезала. Да поделом…

Летели годы. Мы повзрослели. Она сменила работу и юный смех.
И словно майским раскатом грома, она появлялась простым «привет».
Часы разговоров сменили мое молчанье, и снова в сердце зажегся свет.
Она смотрела и замечала, что я обычно скрывал от всех.

…

- Почему до сих пор вы не вместе,спустя столько лет?
- А на этот вопрос, дружище,
ответа
у меня
нет.