Тайна стиха

Скажи, мой друг, как возникают строки?
Откуда в нас рождается сюжет?
О чём молчат суровые пророки,
Храня в душе божественный секрет?

Нет, не проси — не нужно мне подсказки,
Как погружаться в омут мудрых слов.
Я сам найду затерянные краски
И вырву мысль из плена тяжких снов.

В моих садах немало тайн сокрыто,
Что делают певучим каждый стих.
Всё то, что было в памяти забыто,
Я вновь ищу в мечтаниях своих.

Поэзия — не просто труд искусства,
Но зеркало измученной души.
В ней боль и свет, и пламенные чувства,
Ты только их тревожить не спеши.

Я в каждый слог вдыхаю жизнь и пламя,
Ищу восторг в полночной тишине.
И пусть порой летит былое знамя,
Я верю — муза явится ко мне.

Пусть рифмы льются на листок бумажный,
Как капли на прозрачное стекло.
И в магии созвучий этой важной
Нам станет и уютно, и светло.

Слова, как птицы, рвутся на свободу,
Вплетая в нити грёзы и мечты.
Они поют в ненастную погоду,
Спасая нас от вечной суеты.