Быть там, где есть чужая боль...

В Святой Руси в любые годы,
Средь наших братьев и сестёр,
Есть бескорыстная порода:
Она зовется – Волонтёр!

Его душе покоя нет,
Он ищет, собирает, грузит…
Везет туда, где меркнет свет.
Убьет ли? Ранит ли? Контузит?

Мишень желанная для тех,
Кто любит целить в безоружных…
Он там совсем не для утех,
Его призвание – быть нужным!

Быть там, где есть чужая боль,
Чтоб на себя её примерить…
Всех разуверившихся, вновь
Заставить в лучшее поверить.

Он есть связующая нить,
Тех, кто в тылу, и кто в окопе.
Кто не дает бойцам забыть:
Их ждут, они не одиноки…

Чтоб в блиндаже, укутанном снегами,
Надев на ноги теплые носки,
Большие мальчики
Вдруг вспомнили о маме…

И запалив окопную свечу,
Сработанную детскими руками,
Бойцу – буряту или москвичу,
Напомнить дом с родными пирогами…

Письмо, всего в десяток строчек,
Прочтет солдат в минуту передышки.
Ему напомнит этот детский почерк
Тетрадки школьные сынишки…

Храни вас Бог, тех, кто неравнодушен
И у кого в груди горит костёр…
В ком русский дух слагается послушно
С французским словом «Волонтёр»!