Слова сами собою в ряд становятся.
Вот домик над рекой, а вот околица,
На небе ситцевом - Луна-подковица,
Колокола поют серебряно на звоннице.
Голублю я слова, им рада,
Они нежны - душе услада,
Им ночь - не ночь, им день - не день,
Они, как майская сирень
Благоухают, светятся, звенят,
Со всей округи ко мне летят.
Слова сами собою в ряд становятся
© Copyright: Белое Море, 2026
Свидетельство о публикации №126022406744
Свидетельство о публикации №126022406744
Рецензии