Ладе
помады
не надо.
Ей бы
солнышка
луч.
Мира
бы ей,
что украден,
Меньше
дождливых
туч.
Ей бы
песка
черноморского,
Гомона
чаек
в порту.
Просто
проснуться
дома —
Ей бы
другую судьбу.
Сейчас
вроде всё
неплохо:
Зелень
ирландских
холмов,
Лужайка
пред домом
умытая,
Опасности
меньше,
оков.
И вроде
такое же
море,
С солью
и пеной
волны...
Но нет
на душе
покоя,
Есть
ожидание
беды.
Сын —
твоя кровь
родная —
Послан
страну
защищать.
Эта
война
дурная
Людей
продолжает
жрать.
Встает
ранним
утром
Лада,
В зеркало
видит
себя.
Шепчет:
«Родимый
Саша,
Пусть
Бог
хранит
тебя...»
Ладе
© Copyright: Юрий Беккер 2, 2026
Свидетельство о публикации №126022406542
Свидетельство о публикации №126022406542
Рецензии