Где ангел не решится сделать шаг

Где ангел не решится сделать шаг,
Там точно бес не станет путь свой торить,
Бредёт моя несчастная душа
В стране своих придуманных историй.

Слова, которых рифмою обрёк
На вечный труд без сна и перекуров
Себе во благо — в ржавых клетках строк
Навек сплелись с душою лигатурой.

Там призраки несбывшихся надежд
Свои пиры справляют в лунном свете,
И нет меж ними мудрых и невежд —
Лишь те, кто в слове навсегда в ответе.

Мой тихий замок заперт на засов,
Ключи на дне колодца из метафор.
Среди чужих и собственных грехов
Я сам себе — и эшафот и пастырь.

Там шёпот стен — как эхо старых клятв,
Что были мною вписаны небрежно.
И каждый призрак — мой двойник и брат,
Хранит печаль безмолвно и прилежно.

Но в этом мире не зажгут огня,
Здесь солнце — лишь мазок сухой лазури.
И поглощает тишина меня
В преддверье новой, выдуманной бури.

Не отличить, где вымысел, где я,
Сплелись чернила с выгоревшей кровью.
Вся жизнь моя — лишь ветхая ладья
К придуманному в снах тревожных морю.

Замкнётся круг. И точка, как печать,
Навек скрепит болезненную тайну.
В себе  мне больше нечего  искать —
Я стал строкой, и это не случайно.

Пусть в этой клетке, в ржавчине из слов,
Душа найдёт последнюю обитель.
Я — автор этих призрачных миров,
И я же — их единственный мучитель.